imho
Книги... эта странная магия, позволяющая прожить чью-то жизнь, ненадолго перенестись в другой мир, увидеть красоту обыденных вещей...

Когда-то, достаточно давно, у меня было странное отношение к писателям и написанному. Люди, умеющие плести узоры из слов, были для меня жителями другого мира, одержимыми вдохновением, в момент этой одержимости могущими прикасаться к вечности. Писание воспринималось мной как таинство, невероятно интимное и неподвластное разуму и желаниям писателя. А потом... потом я прочитала "Степного волка", и эта книга излечила меня от излишнего пиетета перед печатным словом и избавила от привычки выискивать в нем мистическе знание. Но трепетное и нежное отношение к книгам осталось до сих пор.